Acotado

Dios limita al hombre
- en su corto espacio -
Antes y después.
Cuando puede, no sabe,
Y cuando sabe, no puede volver.

Arturo

Me duelen, Arturo, tus caricias
Los besitos de tus manos y tu boca,
Inquieto redondel de mi esperanza
Dolor inmenso y seco de la aurora

Camino del después y la nostalgia
Camino del dolor para tu madre
Ni duermes ni vives en tinieblas
Tu fuerza redentora las espanta.

Verso del poema de una tarde
Remolino del aire... más intenso
Tus ojos me limitan como padre
Me surcan y me marcan ...tus silencios.

Y quiero ser caballo ... donde trotes
Y quiero ver los llanos ... que domines
Para reír y llorar cuando ... te montes
En cuatro jacas bellas ... querubines.

Te dejaré volar, y volarás
Surcando las ventiscas y los mares
Y sin mirar atrás, me olvidarás,
¡qué diera yo, por ir llorando...
... tus pesares!

En la brecha

¿Al patrón no le salen las cuentas? ¡Por tanto el pobre seguirá con su
miseria!.

Desilusionado.
Inmerso en la cuenca de la pena,
me detengo.

Apenas cuatro pasos, y no puedo.
Una lluvia salvaje y fratricida,
encadenada hacia la Libertad
y hacia la vida me golpea,
y me caigo,
porque no hay pena más grande que la mía,
y lo intento,
intento no humillarme
ante ricos descendientes,
ante cuerpos sin corazón y sin besos,
y me muero de rabia,
me muero, me muero
y me duelen... los aullidos de mi raza.

Buero Vallejo

Hoy 29 de Abril de 2.000- ha muerto Buero Vallejo. Es indiscutible que me sigo haciendo viejo, y que la parte del tiempo encargado de mi elemental espacio, no escatima esfuerzos en cumplir a raja tabla su cometido, y por tanto elimina a los seres queridos y amados por todos, para demostrarnos que no nos debemos olvidar de la meta impuesta por Dios, por el Dios implacable y eterno TIEMPO.
Buero Vallejo, amigo, la jodienda y puya que le has clavado al Tiempo es de las que, los que quedamos aquí, envidiamos de veras, ya quisiera yo, darle ese disgusto al Tiempo, y realizar una obra universal e inmemorial como la tuya. Pero no te preocupes, este cabrón, al igual que un mal patrón, siempre las tiene todas consigo, y cuando le salga por el forro de los cojones, nos enviará un meteorito gigante o nos apagará el Sol... con cualquier excusa.


Un abrazo MAESTRO. Hasta siempre.

Un condenado a muerte me susurra,
la risa de su máscara enfatiza,
se mueven los telones y las prisas,
de foros de teatros y gamuzas.
Apuntadores tienen sus esquinas
cogidas, estudiadas y precisas,
bullicios, apretones y locuras,
...y un son para partir tiene la historia.


Músicas de no sé quién, ni nos importa,
un fuerte resoplón, una embestida ,
y empiezan a morir, y a darles vida,
cuatro papanatas y una gorda,
a los flujos de tu sabia y de tus notas.

Historias de fulano y de mengano,
que al fin será el telón, la tapadera,
historias de tus dedos y tus manos,
historias de mi Buero y su escalera.