El Vencejo

¡No todo va a ser follar!

2009-08-13T00:00:00.001-07:00

¡No todo va a ser follar!
Ayer, fuera de la plática de;
¿Cómo estás mi amor?
amor mio... te quiero
y temas tan importantes
como efímeros y hueros.
me recordaste ciertas cosas
tales como;
que para contar historias
se necesitan números enteros,
que hay algunas cosas
que es mejor arreglarlas con tino.
Que hacer el gilipollas sin gracia
es la peor de las gilipolladas.
Que un poeta -para ser bueno-
debe ser mudo, rico, marica o putón.
que para escuchar a Krahe, Sabina
o la puta madre que los parió
mejor una cornisa de octavo.
que (y esto no lo digo yo)
un verso no es bueno
si no va al dorso de un billete
de banco escrito.
que toda mujer tiene dos amigos
que nunca se mezclan, ni saben... pero sueñan.
Y que muchas veces es mejor
decir ¡a tomar por culo!
que vivir con la lengua atada.
¡Hasta aquí las tontás!...¿más?
No me han parío para armas.

Definiciones

2009-08-12T23:55:00.000-07:00

Giácomo Leopardi dijo;
"la poesía es perderse en lo infinito".
Aleixandre dijo;
"es el conocimiento de lo implacable".
-Perderse en lo infinito con un
conocimiento de lo implacable-
Volar sin rumbo marcado,
soñar sin abismos, sin ruidos.
Entonces... ¿dónde van los versos?
¿dónde las pasiones de un poema?
¿acaso se las quedan las celosas notas?.
¿Acaso navegan entre las almas como dardos
que se alojan en los suspiros de los enamorados?.
No hay arpa sin cuerda, ritmo sin notas,
somos lo efímero de un proyecto
que se pierde por tu lengua.

La edad no entrega cordura.

2009-08-12T23:54:00.000-07:00

Yo,
envuelto en la chulería
que me caracteriza, he querido
-perdón por las prisas-
agradecer al cielo los años
que has cumplido.
Mi condición de caballero,
no dirá la cantidad,
-más que por lealtad...por miedo.
Pero quiero anotar en tu memoria,
que los años cumplidos son conductos
de una noria, que al compás
de un pobre burro
van forjando esa historia de
cuarenta y tantos "caños" labrados
a fuego de extrema forja.
Dejemos pues que el pollino
siga entre vuelta y vuelta
pensando si el agua sale
por mor dél... o su noria.

ALgo pasó y no fué... ¡yo no le ví!

mayo

2009-08-12T23:52:00.000-07:00

Entre los destellos y alientos
de la hoguera
una columna acompasada de lenguas
abrasadoras... baila.
la marea baja y candenciosamente
rítmica... se balancea.
un vaiven de arenas de plata
juega al escondite.
La luna llena sonríe a los enamorados
locos y tiernos,
y un resplandor acompañado del trueno
invita a la lluvia... es mayo.

Arturo.

2009-08-12T23:49:00.000-07:00

Me inunda la pena
Arturico... me inunda.
Me siento bajo la penumbra
de mi tormenta inútil
y cada día me acuesto
en tu mirada.
Me duele la distancia
y me atormenta la solitaria
luz de tus mañanas,
mañanas que no tengo
y me arrebatan la gracia,
la impagable gracia
de tu almohada.
Tu sabes y yo sé
que las penumbras
no deben de esconder
amores ciertos.
Tu sabes y yo sé
que juntos somos
la fuerza del dragón,
el invencible fuego.

Acotado

2009-06-09T00:27:00.001-07:00

Dios limita al hombre
- en su corto espacio -
Antes y después.
Cuando puede, no sabe,
Y cuando sabe, no puede volver.

Arturo

2009-06-09T00:26:00.001-07:00

Me duelen, Arturo, tus caricias
Los besitos de tus manos y tu boca,
Inquieto redondel de mi esperanza
Dolor inmenso y seco de la aurora

Camino del después y la nostalgia
Camino del dolor para tu madre
Ni duermes ni vives en tinieblas
Tu fuerza redentora las espanta.

Verso del poema de una tarde
Remolino del aire... más intenso
Tus ojos me limitan como padre
Me surcan y me marcan ...tus silencios.

Y quiero ser caballo ... donde trotes
Y quiero ver los llanos ... que domines
Para reír y llorar cuando ... te montes
En cuatro jacas bellas ... querubines.

Te dejaré volar, y volarás
Surcando las ventiscas y los mares
Y sin mirar atrás, me olvidarás,
¡qué diera yo, por ir llorando...
... tus pesares!

En la brecha

2009-06-09T00:23:00.000-07:00

¿Al patrón no le salen las cuentas? ¡Por tanto el pobre seguirá con su
miseria!.

Desilusionado.
Inmerso en la cuenca de la pena,
me detengo.

Apenas cuatro pasos, y no puedo.
Una lluvia salvaje y fratricida,
encadenada hacia la Libertad
y hacia la vida me golpea,
y me caigo,
porque no hay pena más grande que la mía,
y lo intento,
intento no humillarme
ante ricos descendientes,
ante cuerpos sin corazón y sin besos,
y me muero de rabia,
me muero, me muero
y me duelen... los aullidos de mi raza.

Buero Vallejo

2009-06-09T00:19:00.000-07:00

Hoy 29 de Abril de 2.000- ha muerto Buero Vallejo. Es indiscutible que me sigo haciendo viejo, y que la parte del tiempo encargado de mi elemental espacio, no escatima esfuerzos en cumplir a raja tabla su cometido, y por tanto elimina a los seres queridos y amados por todos, para demostrarnos que no nos debemos olvidar de la meta impuesta por Dios, por el Dios implacable y eterno TIEMPO.
Buero Vallejo, amigo, la jodienda y puya que le has clavado al Tiempo es de las que, los que quedamos aquí, envidiamos de veras, ya quisiera yo, darle ese disgusto al Tiempo, y realizar una obra universal e inmemorial como la tuya. Pero no te preocupes, este cabrón, al igual que un mal patrón, siempre las tiene todas consigo, y cuando le salga por el forro de los cojones, nos enviará un meteorito gigante o nos apagará el Sol... con cualquier excusa.

Un abrazo MAESTRO. Hasta siempre.

Un condenado a muerte me susurra,
la risa de su máscara enfatiza,
se mueven los telones y las prisas,
de foros de teatros y gamuzas.
Apuntadores tienen sus esquinas
cogidas, estudiadas y precisas,
bullicios, apretones y locuras,
...y un son para partir tiene la historia.

Músicas de no sé quién, ni nos importa,
un fuerte resoplón, una embestida ,
y empiezan a morir, y a darles vida,
cuatro papanatas y una gorda,
a los flujos de tu sabia y de tus notas.

Historias de fulano y de mengano,
que al fin será el telón, la tapadera,
historias de tus dedos y tus manos,
historias de mi Buero y su escalera.